Il reste moins de deux minutes au chrono.

Son latéral gauche évite un tacle appuyé et fonce le long de la ligne de touche.

Moins de deux minutes pour forcer les prolongations.

Le joueur repique au centre pour entrer dans les 16 mètres adverses.

La porte de la chambre s’ouvre.

Le joueur centre en retrait, dans le dos de la défense.

Vite, avant que sa mère ne l’interrompe…

Dans l’arc de cercle à l’orée de la surface, l’attaquant manque son contrôle.

- Arnold, je peux ?

Un défenseur dégage le ballon loin devant.

Il reste une minute vingt.

- Arnold ?

Avec un soupir bien senti, Arnold met le jeu en pause.

- Qu’est-ce qu’il y a, encore ?

Le garçon pose la manette devant lui d’un air dépité.

Elle s’approche dans son dos.

- Tu vas bien, mon petit ?

Elle est tout près.

- Tu as oublié de fermer la porte, en rentrant. Essaie d’y faire plus attention, s’il te plaît.

Ses mains se posent sur les épaules d’Arnold.

Elle lui dépose un baiser dans les cheveux.

Elle a mis ce parfum qui le hante jusque dans son sommeil.

- Tu as passé une bonne journée, mon chéri ?

Arnold se lève et s’éloigne d’elle.

- Oui, oui.

Il la regarde.

Elle a l’air de celle qui veut quelque chose sans oser le demander.

- Qu’est-ce qu’il y a, Maman ?

Elle agite la main.

- Rien, rien…

Elle bat en retraite vers la porte.

- Ah, j’y pense : j’ai eu une lettre de ta grand-mère.

- Ouais. J’ai vu.

- Elle veut…

- On s’en fout, Maman.

Elle hausse les épaules en fronçant les sourcils. Ça ne va pas ensemble.

- Tu ne devrais pas parler comme ça, Arnold.

- Sûrement. Mais moi, je dis ce que je pense.

- Ce n’est pas…

- Maman, je voudrais finir mon match.

Elle hausse les épaules, encore, et se détourne.

Arnold se rasseoit et reprend la manette.

La porte de sa chambre se referme dans son dos.

Elle sort du coffre les sacs contenant ses courses et se dirige vers la porte d’entrée.

La porte est entrouverte.

Pensant qu’Arnold a encore oublié de la fermer derrière lui en rentrant, Helena la pousse du pied et pénètre dans le vestibule.

Elle va jusqu’à la cuisine et pose les sacs sur la table.

Revenant dans le vestibule, elle appelle Arnold mais n’obtient aucune réponse.

Pensant qu’il doit avoir sur les oreilles les écouteurs de son iPod, Helena renonce et revient dans la cuisine.

Elle vide les sacs et range ses courses.

Puis elle se sert un grand verre d’eau et s’asseoit pour ouvrir le courrier du jour.

Une facture de téléphone, un prospectus, un autre prospectus, un relevé de compte bancaire et une lettre de Ma.

Helena garde la lettre pour la fin.

Elle se demande si ça vaut le coup de l’ouvrir, si elle ne devrait pas la jeter tout de suite, la déchirer et la jeter, ou même la brûler dans l’évier.

Elle regarde le relevé de compte mais ne voit rien.

Elle se lève, tape du pied, serre les poings.

Puis elle décide d’aller chercher un peu de réconfort auprès d’Arnold.

On le reprend donc où on l’avait laissé.

Le long silence qu’a connu ce site depuis la mi-décembre dernière porte tout son poids de signification : quand on n’a rien à dire, difficile de le dire.

Ai-je vraiment quelque chose à dire ?

Ne dois-je poster sur mon blog que lorsque j’ai quelque chose à dire ?

Il serait assez facile de trouver quelque chose. On peut parler de tout (et de rien, en définitive) assez facilement, quand on regarde assez la TV, quand on écoute assez la radio, quand on lit assez presse ou bouquins.

Mais si parler de tout revient à ne parler de rien, s’il ne s’agit que de remplir un vide sur un blog ou dans sa vie…

A quoi bon blogger ? Encore la même question…

Comme, je suppose, vous l’aurez compris, je me suis lancé dans cette entreprise (mon blog, chouette alors…) avec une légère réticence. Tout le monde en a un, tout le monde en veut un, tout le monde en aura un… Encore une preuve de la joyeuse diversité qui règne dans nos sociétés, tiens. Alors, pourquoi moi aussi ?

J’ai juste envie d’écrire. Enfin, plutôt, j’ai juste envie qu’on me lise.

Facile à dire. Et tu crois que tout le monde va se précipiter sur ce site web, sur ces quelques pauvres pages, et en faire le best-seller de l’année ? Ben, non. Bien sûr que non.

Mais je m’en fiche, d’abord. Ce n’est pas comme ça que j’ai envie qu’on me lise.

Je disais donc : j’ai juste envie d’écrire. Un peu. De temps en temps. Je ne suis pas un écrivain, coup de chance ! Pas besoin d’écrire – envie. Donc, de temps à autre je m’asseois devant ce clavier, j’aligne quelques phrases, je clique et hop, c’est publié. Rien de plus.

Mais j’ai envie qu’on me lise. Sinon, j’écrirais ça sur un cahier, je cacherais le cahier dans un vieux carton au fond du grenier, et mes arrière-petits-enfants qui ne m’auront pas connu découvriraient ça trente ans après ma mort au moment de vider la maison pour la livrer aux engins de démolition venus pour faire place nette avant la construction d’un nouveau centre commercial… J’ai envie qu’on me lise, mais juste un peu.

En fait, j’ai envie de lire (je retourne la question, je sais…). J’ai envie de lire ce que quelqu’un aura écrit après avoir lu ce que j’ai écrit.

Facile. Deux Aspro et ça repart !

En fait, j’ai l’impression que ce qui m’intéresse dans ce truc, mon blog, c’est ce qu’on pourrait me dire de ce que j’ai écrit. Ou de ce qu’a fait venir ce que j’ai écrit.

Bon. Tout ça pour vous demander, chers lecteurs égarés sur ces pages, de bien vouloir me laisser un commentaire ou deux. Parce que c’est pour ça que je le fais.

Helena ne le remarque même pas.

Mais Gary tombe instantanément amoureux d’elle.

Ce jour-là faire les courses lui prend deux fois plus de temps que d’habitude.

Il croise et recroise Helena dans tous les rayons.

Il la regarde de dos, de profil, mais jamais de face car il craint de croiser son regard.

A la caisse elle est devant lui, tout près.

Elle est jolie.

Elle a une voix riche et chaude pour parler à la caissière.

Elle a de longues mains aux doigts déliés.

Elle a les hanches larges et les épaules étroites, des seins menus et de grands pieds.

Elle a de jolies dents blanches et bien rangées.

Son regard passe sur Gary sans s’arrêter quand elle regarde ailleurs.

Pendant un instant Gary craint qu’elle ne devine ce qui se passe en lui.

Elle s’en va, poussant son caddie vers la sortie ouest.

Impatient, Gary pousse presque ses courses sur les genoux de la caissière.

Enfin, il se précipite vers la sortie qu’a prise Helena.

Quand il débouche sur le parking, elle a disparu.

Gary doit faire tout le tour du parking pour retrouver sa voiture garée près de la sortie est.

Pas de quoi en faire une horloge, je pense. Ce n’est jamais qu’une façon de plus de raconter sa vie. Sans savoir si on t’écoute. Sans savoir si quelqu’un dans l’univers en a quoi que ce soit à faire de ce que tu fais, de ce que tu penses, de ce que tu es. Mais ça rend libre. Un peu.

Premier blog, donc, et premier billet sur mon premier blog. La belle affaire.

Peut-être pas l’endroit pour dézinguer le concept même de blog et la population grouillante des bloggers en folie… Après tout, moi aussi j’en suis désormais.

Baisse la tête. Ne la ramène pas.

Mais pourquoi fais-tu un truc pareil, si tu es plutôt contre ?

Je ne suis pas contre, je suis contre l’utilisation que certains en font. Et je me sens un peu ridicule de vouloir me prendre au jeu. Juste un peu.

Le blogging n’est pas un remède à la solitude. Ce n’est pas la solution à l’isolement et à l’égoïsme qui ravagent nos sociétés développées riches occidentales et contentes de leur sort. Ce n’est rien de plus qu’un outil de communication.

Communiquer quoi, à qui ? Là est le malaise.